В каких про­из­ве­де­ни­ях рус­ской ли­те­ра­ту­ры изоб­ра­же­ны лю­бов­ные драмы и в чём эти про­из­ве­де­ния можно со­по­ста­вить с «Тёмными ал­ле­я­ми»?

- Добро по­жа­ло­вать, ваше пре­вос­хо­ди­тель­ство, - ска­за­ла она. - По­ку­шать из­во­ли­те или са­мо­вар при­ка­же­те?

При­ез­жий мель­ком гля­нул на её округ­лые плечи и на лёгкие ноги в крас­ных по­но­шен­ных та­тар­ских туф­лях и от­ры­ви­сто, не­вни­ма­тель­но от­ве­тил:

- Са­мо­вар. Хо­зяй­ка тут или слу­жишь?

- Хо­зяй­ка, ваше пре­вос­хо­ди­тель­ство.

- Сама, зна­чит, дер­жишь?

- Так точно. Сама.

- Что ж так? Вдова, что ли, что сама ведёшь дело?

- Не вдова, ваше пре­вос­хо­ди­тель­ство, а надо же чем-ни­будь жить. И хо­зяй­ство­вать я люблю.

- Так, так. Это хо­ро­шо. И как чисто, при­ят­но у тебя.

Жен­щи­на всё время пыт­ли­во смот­ре­ла на него, слег­ка щу­рясь.

- И чи­сто­ту люблю, - от­ве­ти­ла она. - Ведь при гос­по­дах вы­рос­ла, как не уметь при­лич­но себя дер­жать, Ни­ко­лай Алек­се­е­вич.

Он быст­ро вы­пря­мил­ся, рас­крыл глаза и по­крас­нел.

- На­деж­да! Ты? - ска­зал он то­роп­ли­во.

- Я, Ни­ко­лай Алек­се­е­вич, - от­ве­ти­ла она.

- Боже мой, Боже мой, - ска­зал он, са­дясь на лавку и в упор глядя на неё. - Кто бы мог по­ду­мать! Сколь­ко лет мы не ви­да­лись? Лет трид­цать пять?

- Трид­цать, Ни­ко­лай Алек­се­е­вич. Мне сей­час сорок во­семь, а вам под ше­сть­де­сят, думаю?

- Вроде этого... Боже мой, как стран­но!

- Что стран­но, су­дарь?

- Но всё, всё... Как ты не по­ни­ма­ешь!

Уста­лость и рас­се­ян­ность его ис­чез­ли, он встал и ре­ши­тель­но за­хо­дил по гор­ни­це, глядя в пол. Потом оста­но­вил­ся и, крас­нея сквозь се­ди­ну, стал го­во­рить:

- Ни­че­го не знаю о тебе с тех самых пор. Как ты сюда по­па­ла? По­че­му не оста­лась при гос­по­дах?

- Мне гос­по­да вско­ре после вас воль­ную дали.

- А где жила потом?

- Долго рас­ска­зы­вать, су­дарь.

- За­му­жем, го­во­ришь, не была?

- Нет, не была.

- По­че­му? При такой кра­со­те, ко­то­рую ты имела?

- Не могла я этого сде­лать.

- От­че­го не могла? Что ты хо­чешь ска­зать?

- Что ж тут объ­яс­нять. Не­бось, пом­ни­те, как я вас лю­би­ла.

Он по­крас­нел до слёз и, на­хму­рясь, опять за­ша­гал.

- Всё про­хо­дит, мой друг, - за­бор­мо­тал он. - Лю­бовь, мо­ло­дость - всё, всё. Ис­то­рия по­шлая, обык­но­вен­ная. С го­да­ми всё про­хо­дит. Как это ска­за­но в книге Иова? «Как о воде про­тек­шей бу­дешь вспо­ми­нать».

- Что кому Бог даёт, Ни­ко­лай Алек­се­е­вич. Мо­ло­дость у вся­ко­го про­хо­дит, а лю­бовь - дру­гое дело.

Он под­нял го­ло­ву и, оста­но­вясь, бо­лез­нен­но усмех­нул­ся... (И. А. Бунин, «Тёмные аллеи»)